Mon père est au chômedu. Ma mère tape des trucs sur son portable.
Moi, j'suis pas grand. J'pèse pas lourd. J'suis la moitié de vingt ans. J'existe à peine.
J'ai une chambre pleine de tout ce qu'un gosse de mon âge est en droit de rêver : la nouvelle Nintentop super trop calée, des gadgets à gogo, des tyrannosaures partout sur les murs, des robots qui se transforment en quatre roues, des bagnoles à n'en pas finir, des quatre-quatre télécommandés, des camions qui font pin-pon, d'autres qui servent de panier à salade, des indiens, des pirates, des shérifs comme dans les films, une caserne de gendarmerie, des menottes, des matraques, des pistolets, des kalachnikovs plus vraies que nature, des chars d'assaut comme au J.T et toute une armée de soldats de plomb héritée de mon arrière grand-père.
J'habite une vieille maison où je suis libre d'aller et venir. Je suis enfant unique. Je suis maître sur terre.
Mes parents, comment dire... ils sont là sans être là. Avec d'un côté ma mère qui ne décolle plus de son portable. De l'autre, mon père scotché devant sa play en train de combattre l'ennemi. Et moi, au milieu de tout ça, souvent planté devant ma tablette à visionner tout ce qui fait le buzz sur le net.
Mon père est au chômedu. Ma mère tape des trucs sur son portable.